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是那种介于两者之间、连梦都挤不进去的状态。他躺在炕上，呼吸浅得像一根快要断的线，左手搁在两人之间那片空席上，指尖还搭着那枚铜扣。铜扣凉了。不是那种被体温捂暖之后再慢慢冷却的凉，是从根子里透出来的、属于金属的、拒绝温度的凉。 窗外雪在下。不是那种铺天盖地的鹅毛大雪，是细的，密的，像有人在天上看不见的地方筛面粉。雪粒打在窗棂上，沙沙的，像蚕在吃桑叶，像时间在啃一个正在闭合的圆。 他听得见。听得见雪，听得见风，听得见花椒树的枝桠在雪的重压下发出的那种细微的、不堪重负的**。但他出不了声。喉咙里像塞了一团浸了水的棉花，堵得严严实实。他想动一动左手，想再碰碰那枚铜扣，想翻个身面朝墙壁，想喊一声陆野。但他什么都做不了。身体不听他的了。六十四年的骨头，二十七年的旧伤，十一年的磨...