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那是一种极淡的蟹壳青，像是宣纸上晕开的一滴宿墨，又像是美人晨起时眼角未拭净的残黛。光线透过稀薄的雾气洒下来，给这座刚经历过一场血腥洗礼的城池镀上了一层清冷的釉色。风从巷弄的深处吹来，不急不缓，卷着几片枯叶，也卷着地上早已凝固的、黑红色的碎屑，像一条浑浊冰冷的河，淹没了张辰的脚踝。 张辰背着那个鼓鼓囊囊、针脚几乎要炸线的大包裹，走在空无一人的巷弄里。 这巷子很旧，青石板的缝隙里长满了滑腻的青苔，两边的墙头早已斑驳，露出里面灰黑色的土坯。墙根下，几株夜来香在寒气中耷拉着脑袋，花瓣上沾着几点泥星，不知是昨夜的雨水，还是别的什么。 包裹里装的不是金银财宝，也不是稀世秘籍，而是一颗颗、一具具在这个夜晚彻底失去生机的“材料”。每一具“材料”的脑袋上，都有他张辰...