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起毛。他拇指蹭过一处折痕，那地方原本标着“实土”，昨夜一脚踩下去却塌了半尺深。他盯着那块凹陷，眼皮底下压着一宿没睡的血丝，手指无意识地摸了摸左袖——白狐给的尾巴就藏在夹层里，凉得像片冬夜的瓦。 孙孝义蹲在石台另一头，后腰抵着冰凉的青石沿。他刚从沙盘边走过来，黑布还盖着那堆木钉和陶片摆成的地形，但他没掀。吴守朴画到第三条线时，他挪了过来，没说话，只把油布卷摊开压在图角，防止晨风掀起边角。 “这儿。”吴守朴用笔杆戳了戳西侧洼地，“两处塌坑没标。我半夜绕过去探了，表层是浮土，下面空的，踩实了能承人，但扛不住雷杖那种分量。” 孙孝义伸手，在那点上按了一下，指腹摩挲着炭痕的粗细。“你下来的时候走的哪条路？” “斜坡切角，贴北侧岩根。”吴守朴拿笔划...